era naquela cidade com quotidiano de vila que escolhia passar o resto do tempo a partir dos trinta e cinco... achava-se esgotado, infértil e rejeitado... acreditou que fazia parte dos nove décimos que erguem a ponta do icebergue, e submergiu... submergiu porque tudo nele deixava de ser branco, puro e imaculado... submergiu porque a insatisfação dominava o poder da palavra... submergiu porque deixava agora de acreditar no "só morre quem pára"... e a pouco e pouco sentia-se parar...

pela única praça da cidade refugiada pelas muralhas, tomava os seus cafés sempre na mesma mesa, apenas acompanhado pelos livros dos outros... nunca guardou os seus... sabia que se o fizesse perder-se-ia no silêncio que habitava agora no seu espírito...

sonhou acordar... viu-se novo, de face sorridente... rompeu o adormecimento, a moleza e sacudiu o pó... sorriu sem reparar nisso e acordou com a certeza de que nessa hora, lisboa era a única morada para esperar que regressasse a si mesmo...

voltou a évora no verão seguinte com a certeza que mais do que parar, morreria ali...