ouvia-se pelos altifalantes da feira: "...banca 84 editora caminho, encontra-se Mário de Carvalho numa pequena sessão de autógrafos... banca 86..." os ouvidos noctívagos de coruja com insónias de lágrimas vãs, não deixavam passar pérolas do passado do homem que com o braço esquerdo me trazia para junto dele...
acenei baixinho aos olhos do meu pai como quem lhe pede que interrompa a marcha por um refresco de quiosque de ocasião, por entre as únicas mesas de ilustres desconhecidos do parque... ao longe, contam-se filas, estalidos e pipocas... e tudo parece atacável quando percebemos que se organizam estas feiras para ver se os escritores emagrecem uns quilitos: afinal estes dias lembram agosto bem temperado, mas agosto! atacável porque o olhar da poetisa eleita parecia vencido ou simplesmente porque cheira a cravos nas bancas por onde páras...
e nisto, tudo parece menos triste quando a feira exulta secretismos bélicos, defendidos quando tendemos sempre a acreditar que a arte antecipa tudo, até a morte... e não porque se ouça o pintor morreu quando me espanto pelo abraço apertado que trocas com homens que a minha imaginação não foca, nem agrupa de cabelos compridos e caras imberbes...
é estranho sentir que, enquanto filhos, resultamos num misto de orgulho e abdicação do potencial que só os nossos pares nos conferem no tempo dos sonhos e dos planos... nos saudosos anos 20... não de nenhum século, mas da vida de qualquer homem apaixonado pelo seu semelhante...

"... e explicar como é desolador chegar ao nascer da roxa aurora e ao rumor dos primeiros autocarros apenas com duas ou três páginas sofrivelmente apontadas. Só este trabalho de minuciosa lavra, em traiçoeira brenha, não contando com o resto, havia de ser, não principescamente, não regiamente, mas imperialmente pago."

é interessante como é importante associar um livro a uma história, amizade ou afecto... resulta mais saborosa a leitura e dá-nos mais prazer quando olhamos para a estante e vemos retratos da nossa vida, dedicatórias circunstanciais e inventários dos nossos laços...