o escritor que tem medo do papel e que apenas lê porque deixou de acreditar no poder da palavra não é verdadeiramente digno desse nome. é tremendamente fácil ripostar nesta arte sem compreender o sofrimento que o silêncio envolve, muito mais do que a escrita propriamente dita. é um desalento que nasce pela palavra proferida e que se apodera a pouco e pouco e irrompe na escrita corrente e mundana sem que o autor disso se aperceba... e sufoca... sufoca a bondade, o sorriso e faz murchar as vaidades. irrompe sem dar aviso como o choro nocturno duma criança febril... chama-se acordar num primeiro dia de viagens... e são de encantar porque somos embalados a um ritmo frenético, e nisto é urgente desconfiar do rumo.

o papel é seco, àspero, infértil, rotineiro e desalinhado... há uma mancha branca que não deixa ver a tinta das palavras... que dor essa de querer ser cativado de costas para o mundo...

e resulta num exercício ambíguo enumerar as vezes que a oportunidade faz de nós escravos do desejo...