foi um livro que nunca chegou a ser escrito... devia ter pouco mais de 12 anos e nos jantares de 3ª feira mostrava sempre que o meu avô comparecia, alguns dedos de prosa, algumas histórias simples... lembro-me de poucas. recordo-me de uma paixão de um lápis por uma lapiseira... e como todas as histórias tinham um final feliz, acabaram juntos a viver num estojo de lata de dois andares... o meu avô era crítico, mas às vezes um pequeno riso que lhe soltasse valia as histórias de um ano...

o livro nunca o acabei... incentivava-me a que escrevesse as memórias de uma gata chamada Tareca, porque tinha no meu quotidiano e se fosse, segundo ele, um bom observador, material suficiente para um livro...

Hoje, a Tareca morreu.
Hoje, esvaziamos a prateleira que abríamos para lhe dar de comer.
Hoje, juntamos o espólio dela todo no hall e livramo-nos de toda e qualquer lembrança.
Hoje, prometo esvaziar-me de tudo o resto...

Não quero ter mais animais...