de facas viradas para o abismo do seu próprio corpo, o malabarista desfalece no chão e poucos segundos depois, o alvo pára lentamente de rodar... parece adivinhar de que é feito os sonhos dos trabalhadores do circo... uma ciência fingida de quem distorce a realidade para que ela se ajuste à sua visão e a vida parecer um lugar menos estranho.

sabe a cinzeiro... e pela boquilha de prata que ostenta na boca e acende majestosamente o cigarro enquanto se desembaraça da luva comprida pelo esticar da ponta dos dedos... o púrpura lembra o fulgor que ambos despositamos quando estranhamente sós um abraço nos une... e nisto apetece ter 24 ou 25 anos... ou quem sabe 30... ou mesmo, porque não, velho! com assistência do inatel ao domicílio para chás de lima e digestivos ;)