recupero fôlego em páginas de vergonha alheia, manuscritos de vidas que vencem à força no papel... ele escreve, escreve mas de pouco sabe... de pouco quer saber. Como um convencido da vida, que sonha e nunca viveu, recusa frases que não conhece e estilos que não são dele... Silêncios vagos, arrogância no olhar e agressividade no trato, como se nos outros não houvesse mais do que falsidade, ódio e muita nitroglicerina...
és feito de dinamite... e sei que funciono de rastilho quando há sentimentos que não domino e que descansam na almofada quando me deito...

ele sou eu, eu sou quem não acho... seja forma, palpite ou convicção...