a pouco e pouco, o silêncio foi ocupando aquela infância perdida... agora apenas eram imaginados os passos rápidos e seguidos ao longo do corredor da velha casa dos avós... sabíamos que o escritório estaria sempre no mesmo sítio, que a gaveta das folhas de sonhos, comboios, bonecos, casas e lápis de cor estaria sempre ali, do lado direito da mesa de cartas... lembrávamos jogos comuns, brincadeiras comuns...
e em tudo aquilo havia mais do que meras paredes e portas de arco romano, uma casa que a madeira apelidara de castanha... de esconderijos, de formas de jardim, numa varanda de amores perfeitos.
à noite, era só ali que os pés quentes colhiam conforto nuns lençóis frios abaixo dos cobertores, sempre mais do que dois... ou seria uma colcha amarela?
hoje, sentados noutra mesa, noutra casa, noutro almoço, os quatro primos reunem-se, sabem que a sopa mágica ficou gravada no seu coração, é um verde de espinafres que transforma o creme de cenoura, simples e fácil... mas que cada um mexia a gozo, usando uma mística só nossa...