em busca de mim

2009-03-16T01:27:00.002Z

a vida tem muito de processo estocástico. atente-se na aleatoriedade das relações humanos e na contingência dos conhecimentos que travamos. alguns postulam a hipótese de estacionariedade com a altivez e medo de deixarem os seus corpos uivarem no colectivo, outros chamam-lhes processos compostos salivando ménages nas conversas discretas de balneário masculino do ginásio burguês.

sabe a pouco conhecer os meandros das árvores de decisão dos que gostamos: torna-os máquinas, previsivéis e desumaniza o belo que é o íntimo de cada um :)

'tinha de escrever sobre isto, desculpa...'

2009-02-03T02:32:00.002Z

É fatal, irónica e até queirosiana, a forma como Aquilino Ribeiro esboça o provincianismo e a falta de visão de alguns príncipes de Portugal. Há pouco de grandezas e de tamanhas façanhas. Chamar-me-ão velho do restelo, ao estilo camoniano, eufemizando porventura esta contrariedade de existir: de ser português e esperar pelo Encoberto, ou da nossa história disfarçar o encobrimento de fracas figuras...

É engraçado pensar que menos de trinta anos depois de ocupação filipina, já os descendentes do Prior do Crato se rendiam à causa filipina. Mas não se julgue que o fizessem por astúcia ou visão de precisar mudar alguma coisa para que tudo continuasse na mesma, não! Não há visconti que sobreviva ao leopardo lusitano!

2008-12-15T01:00:00.002Z

um dia tive saudades tuas...

um dia tive saudades tuas e lembrei-me de esperar por ti para um lanche... sem propósito, sem nexo ou aviso... o coração parecia querer ter saudades tuas e foi ficando... ficando a perceber o óbvio ou o desdito.

um dia tive saudades tuas e lembrei-me de te oferecer um cravo... sem propósito, sem nexo ou aviso... o coração parecia querer dar-te a flor que a nossa liberdade consagrou.

um dia tive saudades tuas e lembrei-me de te ler... procurar vestígios teus em prosas ou versos trocados... encher-me do teu passado lírico e de poetas teus.

um dia tive saudades tuas e lembrei-me de te escrever um pedaço de mim... um pedaço sobre o que é ter saudades... um pedaço que é teu...

nesse dia, não tive saudades apenas tuas... nesse dia, tive sim saudades de nós.

2008-12-06T15:00:00.003Z

Campanha para Lisboa - Prognóstico:

"O Zé fazia falta... desta vez é a Lena que faz falta!"
"O Zé passou a fazer falta!"
"O Paulinho diz que faz sempre falta!"
"O Pedrinho não faz falta, mas anda por aí!"
"O camarada (seja lá quem ele for) passa a fazer falta"

2008-12-01T06:14:00.002Z

A minha avó guarda, ainda hoje, religiosamente junto à biblioteca do escritório uma colecção de mochos, num móvel envidraçado. Contou-me a razão de ser desta colecção há poucos tempo: O'Neill oferecera-lhe um mocho para que a minha avó apre(e)ndesse a sua forma de ser, calado, taciturno, pensativo...

Alexandre O'Neill do que aparenta nas fotos é defacto parecido com um mocho, mas o que me leva a escrever não é nada disso... Um poeta espanhol um dia escreveu 'él camiño se hace camiñando', e a bicicleta surrealista de O'Neill nada é mais do que sinal desse propósito nobre do homem se libertar e se conhecer a si próprio. Há homens que admiro que conseguiram fazer da bicicleta de O'Neill símbolo de serenidade e compaixão humana.

Na verdade, ouço muitas vezes na minha cabeça pela voz de um homem que nunca conheci: "Deixem os mochos voar!". Dá-me alento nas horas frágeis de solidão precoce...

2008-11-02T20:05:00.002Z

...and that's how i met joe black ;)

2008-10-10T19:01:00.002+01:00

é lendo as cartas de Daniel Fontanin a Jacques Thibault que me apercebo do enorme lugar comum, que nós humanos somos aos olhos dos livros:

"Tu felicitas-me pela minha seriedade. Isso é a minha miséria, bem ao contrário, é o meu destino maldito! Não sou como a abelha doidivanas que suga o mel de uma flor, depois de outra flor. Sou como o negro escaravelho que se encerra no seio de uma única rosa, e nela vive até que cerre as suas pétalas sobre ele e, sufocado nessa suprema carícia, morre entre os braços da flor que escolhera. (...)"

Obrigado avó :)

2008-10-06T01:40:00.008+01:00

sair à noite sózinho: um refúgio da metrópole ou uma confissão da solidão precoce?

(engraçado querer escrever sobre isto...)

estaciona-se a 5 minutos a pé e galga-se pelos passeios já com gente a caminho do bairro mais alto da cidade. Se possível arranja-se lugar em frente ao grémio literário que, ou está fechado, ou prestes a falir, porque a literatura morta está ou de suícídio anunciado. Curioso é verificar que o poste de sinal azul ainda marca com a vistosa tabuleta: "Grémio Literário", entre lugares pagos até às 6 da manhã. (Optimistas!). Há gente de ambos os lados da estrada, dirigem-se em grupos. Vou de telemóvel na mão... teclando mensagens sem nexo, assemelha-se à minha escrita. gosto de as rever na selecção das por enviar, faço uma selecção das melhores mensalmente que guardo religiosamente num diário de bordo, junto do manual de instruções do telemóvel.

Dirijo-me à bica. Passo pelo amontoar de carros no camões e pelos multibancos, que a esta hora já exibem uma cruz vermelha de falta de liquidez. É das poucas ocasiões que me dá para a crise financeira, e muito fraternamente, se é que é possível este tipo de sentimento para com entidades bancárias, desculpabilizo mentalmente as caixas multibanco. Viro à esquerda e começo a descer rumo à Bica... (parece que há agora uma esquina na bica... que disparate: há esquinas em todo o lado!). encontro alguns noctívagos que conheço... e a pergunta cai: "então sózinho?". engulo o Álvaro de Campos (Já disse que não sou de companhia!), e assertivamente respondo: sim! vim sair sózinho hoje... fazer o percurso de sempre: bica... incógnito... e trampa! faz bem ao espírito! há risos nos seus olhares... mas como sei que também vão lá parar, tento convencer os presentes a fazerem o mesmo percurso... pouca ou nenhuma atenção consigo. despeço-me e fujo nos tragos das caipirinhas amargas... mais alguns amigos que já não vejo há algum tempo... e a mesma pergunta: " então sózinho?"... sim! já não fazia isto há uns tempos e estava a precisar! (humm és estranho!) humm obrigado!

segue-se para cima agora... vai-se ao purex pedir um gin tónico... e um imprevisto surge: o telemóvel toca. "sim estou por aqui... sim purex... ok eu espero por ti...até já". (quase a ficar sem bateria). ela aparece... a pergunta de sempre de novo... sim sim sózinho! falamos um pouco mas tem que ir porque apanha boleia. uma ida à casa de banho estratégica para ganhar folgo para próximas paragens e segue-se para o incógnito... a descida é íngreme e interessante: vão ficando menos pessoas e a luz transparece a solidão no passo rápido entre os faróis dos carros parados... é um bom nome de discoteca para estas noites. segue-se pois então. entra-se: 5 euros! (sim eu ainda pago pelos vistos!)... e outro imprevisto: encontra-se de novo os primeiros amigos da bica... sim sim sózinho! e repete-se... um gozo apaziguador de um rapaz de molas na cabeça que deve ter saído de casa antes de pendurar roupa e esqueceu-se... uma piada sobre o novo grupo de forcados do príncipe real a ser criado pr estes rapazes de lenços tradicionais ao pescoço... e mais uma caipirinha, não! antes um gin tónico, porque preciso de ser mais eloquente a partir das 3 da manhã... e a cachaça já nada me faz, segreda-me o neurónio consciente... depois de um inventário pormenorizado das intenções de final de noite dos presentes... consigo chegar ao consenso de arrastar o pessoal para a trampa! mission accomplished. viva a trampa... é lá que se arrasta o melhor da sociedade intelectual portuguesa... quais grémios! quais liberdades, igualdades e que mais! quais grandes obras e irmandades! é ali naquele lugar escuro que se movimentam as conspirações... (bem as conspirações não direi... mas as transpirações sim, que essas também são importantes!).

- estás a ficar maluco! tu estás senil!
- que disparate! estou a ficar é velho...

2008-09-25T05:49:00.003+01:00

o sono não vem... entretenho a razão com partidas de xadrez... o computador começa a ganhar várias vezes... jogo mal... ando a jogar mal... deve ser da idade... é mesmo capaz de ser da idade... desisto do xadrez... não se faz acompanhar de whiskey ou de uma bebida qualquer... jogar contra o computador torna-se entediante... ele é sempre tão calado! faz-se de parvo e ainda goza com o seu silêncio as minhas jogadas... desisto do xadrez... deve ser jogo de velhos!! e eu não tenho idade para isso... olha, idade de não ter idade! percorro telegraficamente as lombadas dos livros da estante... chama-se skim reading segreda-me a mente! que disparate! antes fosse ski reading sempre era mais divertido! ... és um atrasado mental! eu sei! ainda por cima nem diálogos sabes escrever e brincas com o texto!

- Preferes assim? é? ó clássico!
- Vês... não te custa nada!
- Mas deixa de ter piada... perde-se o meu tom 'Velho da Costa'...
- Só se for da costa de Caparica!
- Eh pá que piada de revista! cada vez tens menos de Brecht...
- Olha quem te viu e quem te vecht!
- Veste! Veste!

vês bem digo que nos safamos muito melhor assim... as lombadas dos livros não safam a vaga nocturna e és avariado de mais para te deixares ir apenas em duas personagens... artistas?! são espíritos doentes... gente que quer consumir o mundo como se fumasse ópio...

-ainda estão para descobrir os comprimidos!
-olha lá?! mas tu tás calado ou calaste?

surdo! já te disse que sou surdo!! este teu neurónio é apenas surdo... e rodeado de mudos tenho a sensação que ouço gestos sempre que fecho os olhos...

-ou ouves sons...
-mas é assim tão difícil estares calado?!

deixo-te com o teu silêncio então, ó jogador sem pano... hasta!

2008-09-19T03:09:00.002+01:00

E assim nas calhas da roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

(Autopsicografia - Fernando Pessoa)

aguarda-se as críticas pois então... :)

2008-08-20T05:29:00.005+01:00

e pois... não se consegue dormir...

escrever... escrever sobre o que não se diz mas se pensa... escrever sobre as coisas que a companhia intimida e que gostávamos de aprender a silenciar junto do coração dos que amamos...

pois... as feridas abrem-se... já me tinha esquecido que acontece... já me tinha esquecido que somos feitos de papel... sou um dos fracos de espírito que acredita que há alguma razão para gostarmos simplesmente de alguém e lutar de alguma forma por isso...

tento que a obsessão não me preencha e só me vêm pensamentos amargos e tristes... sinto-me meio culpado por não ter conseguido não ser frio... é revoltante termos de responder com o politicamente correcto e não gritar que se ama sem ter medo do peso da solidão...

é urgente que ouçamos isto: "nenhum de nós tem nada a provar ao outro, só o outro tem algo a fazer para melhor nos compreender".

não consigo dormir... sinto-me irrequieto, imaturo, ansioso, transtornado... tudo, por saber que não domino isto... continua tudo igual... passaram 80 dias e está tudo igual... é mau... é mesmo muito mau... sentir isto!

é! o tempo pára contigo... fico sem direcção sem saber para onde continuar ou seguir... fico sem saber que conversa encetar ou se é mesmo necessário conversa... fico meio perdido nos teus olhos sem me lembrar do início da frase... é! o marinheiro de primeira viagem em busca de búzios... e a mente não pára... a minha mente navega no que te move... se o soubesse... saberia como...

tenho medo que isto não acabe e tenho medo de algures pelo caminho as palavras tenham faltado... para explicar aquilo que o coração cobre e desnuda...

tenho saudades tuas... e tinha-me esquecido como era ter saudades tuas... oh Drummond aparece: "o melhor remédio para a saudade é a falta de memória!"... é bom não nos lembrarmos... mas assim que o fazemos... percebemos o tempo perdido, e aí amigo... aí só conheço uma solução é pôrmos caminho à estrada... seja isso a norte, seja isso para o outro lado do mundo! fugir dos que amamos, leva a um caminho: ser prisioneiro do passado... os fantasmas reaparecem... é preciso voltarmos à origem para compreender o destino...

2008-08-04T00:55:00.003+01:00

in a tempting way out to introduce someone he never afford to know, small talk became the only coin he could change... sometimes he would just prefer hunting like a dark knight the timid and angelic boy smiling at him... he would never think it could be a one way feeling, never occurred to him rejection or no love at first sight... after all, it was just a waste of time! Tragically or not, it would not lead to anywhere...

sometimes, you got to stop dreaming and trust fiction to accomplish what you want... Oscar Wilde wouldn't book a seat if he knew how stupid and vulgar every conversation turn to :) (especially in english...)

2008-07-12T05:16:00.005+01:00

praxis aristotélica? queres saber? é o acto de te fechar num quarto e dar-te prazer... sinónimo vago de amor em noites quentes, escaldantes demais para as nossas mãos resistirem a torres de babel salivantes... mergulhe-se no odor desse possuir, o encostar ao colchão sem dono e fazer suar as tuas entranhas com línguas húmidas trabalhadoras... é isso! esse acto animal de possuir e dominar o teu corpo, os teus impulsos que nem cordas mentais com vibrações rasgadas de domínio e gemido... quero, quero... ah se quero!!!

2008-07-02T00:54:00.003+01:00

"Boas noites? Como têm passado? É o costume?". Meros acenos simplistas rematam educadamente o silêncio da mesa. Deixou de se discutir o que quer que seja, nem crise dos combustíveis, nem alta velocidade, nem estado da saúde e educação... já nem os típicos incêndios do verão merecem comentário... O silêncio domina os nosso espíritos sempre que alguém, preparando-se para intervir, lembra aos restantes que já sabemos o que ele vai dizer a seguir... é esta lamentável angústia de conhecer os presentes demasiado bem para esperar mais do que os seus sempre redutores lugares comuns...

O vinho é branco e serve-se fresco... é sauvignon, não cabernet... alguém acrescenta "este é branco, é estupendo, é chileno..." pergunto-me se o estupendo e o chileno aparecem necessariamente juntos... salvador allende... talvez... o pinochet se calhar não... que pensamento parvo... ainda bem que me conservo calado pelo jantar... o gamberetti vem por fim e mergulho na massa de garfo afoito... murmura-se bom apetite para fingir que somos sociáveis...

(...)

o procópio continua um dos sítios mais curiosos para observar o pedantismo burguês, fala-se de copo discreto na mão e pipocas salgadas para folgar a sede... parecem rebuçados para a tosse, mas é uma tosse cultural, quase tísica... castradora... é aqui que as conversas dignas desse nome surgem, entre pedidos de isqueiro e olhares indiscretos aos entrantes... alguém lança o tema e discute-se o óbvio... passa amy winehouse... não uma música mas todo o disco... os cotas deixaram de ser alternativos, surgem apenas decadentes... já a boquilha de prata da senhora do canto faz lembrar uma jornalista de pluma caprichosa, aliás receio por instantes que seja ela... o ambiente torna-se demasiado soarista e perco-me da conversa... trocamos olhares... deveria dizer-lhe o que acho do artigo da manela, mas vou ficar sentado que o silêncio é a arma dos parvos...

2008-06-11T01:58:00.011+01:00

Pudessem as minhas palavras escorrer em mel no teu paladar, pudessem elas ressoar como sinfonias distantes das harpas antigas aos teus doces ouvidos, pudesse o meu perfume encher-te de profundo desejo e cólera de existir...

Ó nobre amigo, há coisas em ti que me fariam galgar montanhas se para aí corresse Hades! Dar-te-ia o mundo se nele pudesse conter o que as minhas singelas palavras abarcam... Mergulharia nessa fossa sem hesitação nem oxigénio afoito, por mais uns segundos no teu leito, por mais um beijo molhado de respiração trôpega...

Pudesse eu escrever aqui o absurdo do que fiz e sentirias por fim o meu arrependimento e este tormento desumano, que me consome e corrói, da muralha que entre nós cobardemente ergui...

(desculpa)

- é urgente deixar de escrever...

- porque me procuras, Hamlet?

2008-06-07T00:35:00.002+01:00

egoísta?! sim! bastante - confessava com um sorriso no canto da boca e o olhar franzido. - gosto de livros. gosto das viagens que faço com eles. gosto de pegar num livro e seguir à aventura. é delicioso perceber que muito do que trago comigo são viagens, livros e pessoas... poucos quadros, mas bons...

cheiro as salas do Prado quando adormeço, não há dança do sono que me valha, não há ritual que me desconcentre de mim mesmo... é bom voltar a sentir as nossas costelas e os nossos gostos... vou acabar a Ilíada na viagem e arrumarei o assunto para sempre...

serei um rapaz diferente - segredou por fim. fechou os olhos. encostou a cabeça no peito de Páris e adormeceu no seu colo... em busca de si...

2008-06-05T01:24:00.002+01:00

há textos sublimes... cuja oralidade obrigam o leitor a nele permanecer durante vários dias... é uma viagem de apaziguamento de cólera que a humanidade aprendeu a conservar dos antigos...

"ninguém me lançará na morte contra a vontade do destino" - diz Heitor a Andrómaca... atrevo-me a escrever que também no amor, ninguém nos lançará contra essa vontade... talvez seja essa a certeza que me apazigua... é uma viagem emocional, a mesma de Aquiles...

preferível é errar, acreditando, do que acertar sempre mas por cálculo e por táctica - talvez o contexto não seja esse, mas sempre gostei de obrigar as palavras a assumir novos contornos noutro contexto que não o original.

(a feira do livro reserva-nos surpresas boas e más)

2008-06-03T01:52:00.003+01:00

é uma idéia demasiado bela para me apropriar dela... mas faço-o porque pretendo experienciá-la perpetuamente... (apeteceu-me acentuar à sec XIX... perpétuamente... mas resisti)... é no fundo, a teoria do desespero de Schopenhauer e Kierkegaard... é esta triste constatação que a felicidade é apenas resultado de quando alguém momentaneamente nos pára a dor... a dor, essa sim, é permanente...

a culpa é da Vontade lá dizia o Variações... a mesma vontade que o Hegel prefere tratar de forma demasiado racional para parecer humano e mutável... e para Representações prefiro pensar que é o caminho natural da maldição de Adão transmitido à sua descendência... (que reconfortante sermos todos irmãos).

- "Só dizes disparates! Às vezes tenho dúvidas que alguém perceba o que queres dizer com isso, ou se tu próprio sabes o que queres dizer! Porra! São palavras e abusas delas!"

vá dormir!

2008-06-01T13:23:00.005+01:00

chegou-se ao ridículo da mensagem nocturna sufocante e sôfrega... ao ridículo de esperar junto ao degrau a jogar snake pelas 5 da manhã... ao ridículo de nem uma resposta se conseguir... ao ridículo de já não acertar nisto... ao ridículo de criar um fantasma e aprender a fugir dele e evitá-lo...

perguntas-te se por ti fizeste o que tinhas a fazer... e a resposta é um sim tímido que obriga-te a recompor-te por dentro... o meu convívio atingiu uma bipolaridade atroz, subtil aos olhos de conhecidos e demais evidente aos olhos de estranhos... não é Brecht, mas é parecido...

sei o caminho a seguir... já estive aqui... corta-se e segue-se como se não tivesse acontecido... é isso que mandam os livros... e deixa de se dar importância ao que possa vir daí... pois vamos a isso, campeão! :[

viva o dia da criança pois então!

(Sufjan Stevens - Chicago
às 5 da manhã é isto que o rádio passava)

2008-05-28T18:47:00.002+01:00

(Cara feiosa emigrante londrina,

Obrigado pela sua última carta... gosto quando a correspondência me chega sempre a tempo de fazer alguma coisa: esperemos, para bem da humanidade, que seja este o caso...

Comecemos como é lógico pelo princípio: Sócrates, Platão, Aristóteles...
Ora bem, o primeiro nada deixou escrito... por isso recuso-me a comentar o que outros escreveram sobre o pensamento dele! Platão escreve a República... ah e tal crise social e intelectual em Atenas - adoro o conceito de crise intelectual... lol - uma sociedade ditada pelo poder de uma minoria esclarecida... chama-se elitismo! mas é a primeira vez que encontramos a referencia de republica! idealismo platonico: como arma de concepção: a cidade ideal / a cidade real / a cidade possivel... Aristoteles! Organizamo-nos economicamente para a finalidade do ser humano: reprodução! básico... viva Darwin... e nega-se a concepção histórica da humanidade, e nasce o princípio da contradição como motor da mudança... a essência está má, se as coisas vão mal; mude-se a essência se queremos que as coisas caminhem bem...

Era Romana... domínio pela paz... viva o Cristianismo! o novo testamento e santo agostinho! e não me venham com o início do comunismo aqui! :P

vem a idade média: era negra... delicioso o papel da Igreja Católica...

Mercantilismo no início do Renascimento: Tomás Moro e Tommaso Campanella! Ah e o Erasmus! Pronto e começa o início do pensamento capitalista, não será?

... acabo esta carta outro dia!! tou farto que falem do Marx como se fosse o único!

vá vai estudar!

Saudações académicas!

o teu eterno inimigo,

Toni das panças grandes)

2008-05-27T00:07:00.003+01:00

é o shortbus exactamente... parece caber lá tudo de alguma maneira... alguém dá voz ao som de violinos: we all bear the scars, we all feign a laugh, we all cry in the dark and get cut off before we start...

... and as your last breath begins you find your demon's best friend...
... and there's a past stained with tears,
could you talk to quiet my fears?
could you pull me aside, just to acknowledge that i've tried?...

espalhei o que sinto aos 4 ventos para que de alguma forma deixasse de me pertencer.
e quis o vento trazer de volta as minhas lágrimas...
espalhei o que sinto pelas 7 marés para que os oceanos o afundassem nos seus fundos.
e quis a maré trazê-lo de volta a meus pés...
espalhei o que sinto pelas 11 montanhas para que a sua lava fundisse este aperto de coração.
e quis a montanha trazer-mo de volta em pedaços ao meu peito...
espalhei o que sinto pelos 13 desertos para que soterrassem o desejo que me sufoca.
e quis o deserto trazê-lo de volta coberto de areia perfumada com o seu cheiro...

espalho e volta ao meu corpo sem tréguas...

2008-05-25T23:50:00.002+01:00

John Berger escreveu "For nomads, home is not an address, home is what they carry with them." Nunca sentir-se em casa fez tanto sentido como sentirmo-nos bem com nós próprios.

Contudo, não é preciso ser nómada para isso.
O fugir do material, daquilo que nos liga ao real, pode sem dúvida facilitar a auto-análise catártica, tão necessária à paz de espírito e elevação individual.
O sedentarismo não pode nem deve representar um entrave à busca interior.

(é pois evidente como viajar nos obriga a pensar...)

2008-05-18T16:31:00.002+01:00

como assim: porsons.blogspot? pormusica.blogspot? sinceramente, não me parecia bem... é da letra, das palavras que gosto :) mas pronto fica mais uma...

Peter, Bjorn & John - Objects of my affection

...e às seis e meia da manhã, o crachá reapareceu, destroçado no chão da pista de dança, o che versão mickey despedia-se do seu disfarce e ressoava na sua mente, entre as orelhas grandes, o ilustre sentimento dos mortais... qual revolução?! qual conversão?! era ali... entre soluços díspares de hinos estranhos... e voltou a ser pendurado nas calças a precisar de lavagem...

2008-05-13T20:23:00.002+01:00

é capaz de ser dos maiores hinos para os meus tímpanos... e também para certas bombas relógio :P

"Something filled up
my heart with nothing,
someone told me not to cry.

But now that I’m older,
my heart’s colder,
and I can see that it’s a lie.

Children wake up,
hold your mistake up,
before they turn the summer into dust.

If the children don’t grow up,
our bodies get bigger but our hearts get torn up.
We’re just a million little gods causing rain storms turning every good thing to rust.

I guess we’ll just have to adjust.

With my lighning bolts a glowing
I can see where I am going to be
when the reaper he reaches and touches my hand.

With my lighning bolts a glowing
I can see where I am going
With my lighnin’ bolts a glowing
I can see where I am go-going

You better look out below!"

(i guess we'll just have to adjust... you better look out below)

2008-05-09T01:01:00.002+01:00

(Cara feiosa emigrante londrina,

ia-me enganando e endereçava isto a oxford por hábito ou falta dele...

enfim, só para que um ponto lhe seja claro na minha vida ou falta dela, seja mudita, seja schadenfreude, a verdade é que sou um tipo feliz e isso vale por si :P

às vezes acho que a sorte ou falta dela é sempre uma questão de perspectiva e de auto-conhecimento...

é verdade que repito o 'falta de' pela 3ª vez mas não é nem por falta de sentir falta, nem por falta de não o sentir... é por estar em evolução de ideias e só disso...

cumprimentos,

p.s. Espero que as bibliotecas se mantenham abertas por muito tempo... )

2008-05-07T01:21:00.001+01:00

i shall not detain myself in the intricacies of my own life. i'd rather becoming addict to yours...

make sure you're not mumbling or whispering, just shout them loud! :P

2008-05-06T00:34:00.004+01:00

era um quarto pequeno com duas janelas pouco soalheiras, dividido por cortinas de plástico azul claro, pouco discretas a quem entra e procura uma velha senhora, cozinheira de pastéis de bacalhau e de moamba... divaga nestes espaços a saudade da adolescência e da minha idade... deambula pelos corredores do hospital o nervoso do desaparecimento físico... põe-se à espreita nas aberturas de elevador, no cruzar de olhos com enfermeiros, médicos e demais... e sentimo-nos frágeis, impotentes e nem o cheiro de desinfectante etilizado nos mosaicos sujos acalma o soluçar dos nossos actos... peguei na garrafa e enchi um copo junto à bancada de apoio... silenciei-me por não conhecer as palavras certas... são seis os doentes desta camarata permanente, e a sala enche-se do silêncio dos visitantes que se entrecruzam... ouvimos os lamentos... "eles não dizem nada..."

fixei-me noutro ponto, numa árvore testemunha daqueles que por aqui descansaram e talvez daqui partiram... ela parece confortar o meu olhar num abraço de ramos jogados ao vento... vôo com a mente que nem pássaro primaveril para uma sombra física que me aqueça as asas...

e descanso quando fecho os olhos e adormeço...

2008-04-29T00:51:00.004+01:00

"tem que se escrever..." - segreda-me o fantasma do outro lado do espelho...
o fantasma que não ri.
não aprendeu a rir.
a vida não lhe foi justa... não o ensinou...

tem que se escrever, escrever sobre o que desorienta, entristece, abarca, divide... anima e soluça nas horas mansas... alegra e cresce nos sorrisos francos ou apenas desperta nos olhares sem medo, com palavras que por falta de magia, nos fazem regressar ao terreno, ao inerte, ao banal, ao rotineiro e vulgar...

sim, e tem que se ler para se escrever...

Camilo Pessanha morde-me a alma quando me obriga a olhar para o cão agradecido...

"De sob o cômoro quadrangular
Da terra fresca que me há-de inumar,

E depois de já muito ter chovido,
Quando a erva alastrar com o olvido,

Ainda, amigo, o mesmo meu olhar
Há-de ir humilde, atravessando o mar,

Envolver-te de preito enternecido,
Como o de um pobre cão agradecido."

(Camilo Pessanha)

hoje apetece adormecer e acordar cão...

2008-04-21T23:25:00.002+01:00

uma carta sem nexo:

(Cara feiosa emigrante londrina,

homens que acreditam que um homem a cavar um buraco e outro à frente a tapá-lo, aumenta o pib, são homens que não vale a pena amar... valerá a pena ler, enquanto ofegamos a mente com rebuçados de codaína, como quem lê o horóscopo ou enumera o sudoku...

deixa o Keynes - ele não te merece!

espero poder escrever que fizeste a mala, regressaste a lisboa e inscreveste-te em particulares com a manuela... e escusas de fingir... que ela agora vai andar ocupada pa primeira-ministra!

antes Malthus, antes tipos maus e brutos! às vezes ainda aplico o modelo logístico e lembro-me dele, dá-me vómitos! deixemo-nos de parvoíces!

escreve de volta!

o teu sempre estimado inimigo,

toni das panças grandes)

tenho que te escrever mais...

2008-04-20T01:19:00.005+01:00

mascava o tabaco sujo e mal enrolado, enquanto engomava entre bafos as camisas do doutor e as calças da senhora... manejava com a língua o vestígio de cigarro sem filtro que se acumulava na ponta e que exibia por segundos entre os lábios a cada vinco do ferro engulindo-o de novo. era uma mulata esforçada de vestes alegres e mamas grandes mas descaídas. a bunda indisfarçável na saia comprida enaltecia a fertilidade tribal de outros tempos...

fitei-a com a rigidez britânica de monóculo jovial próprio de outra futura idade enquanto abria o frigorífico delicadamente. agarrei uma das bananas e voltei ao quarto em busca de paz de espírito civilizacional...

viva Trotsky, vivam as bananas, viva a exploração!

2008-04-15T22:12:00.003+01:00

i wish there was no lag between us...
i wish there was no link above us...
i wish sky could not melt people and see them spare apart.

i wish i could fix future...
i could make no harm, and expect none and especially no one...
but light became weaker, invaded what divided us from silence...
and now... hollow darkness made me fly away...
untamed, preserving my own solitude to those who keep losing it...

dawn shadows little certitudes that allowed me to wait...
horizon fiddles short tones, no longer heard in distant fields...

a raven cries in inaudible notes:
"if you're a man, trace your route;
or learn to wait till wind mounts around!"

2008-04-12T19:01:00.001+01:00

Sem
Astro
Unico,
Desespero!
Amor
Domado
Em
Silêncios...

2008-04-01T03:46:00.002+01:00

mais do que um complemento de engenharia, era algo que me obrigava a compreender melhor o meu semelhante e talvez assim a compreender-me melhor...

aprendi a admirar aqueles que exigem de si, incrivelmente mais que aos restantes, mas que compreendem os defeitos do seu semelhante com a mitral do coração... sim, é um esforço nobre que ergue os pequenos montes de areia do Processo Histórico, e que sombreia outros homens tão capazes, mas talvez de acção mais dispersa...

às vezes, sinto que o homem enquanto animal social se deprime pelo próprio processo de socialização e se esgota enquanto fantoche amador dos rituais vigentes...

é por isso que hoje me sinto ausente, disperso, viciado no modo automático de preencher o tempo e deixar que me consuma...

estranho...

2008-03-27T00:14:00.003Z

" o meu orçamento não me dá para orgias de compras de livros, e eu não sei comprar senão em orgia..." - escreveu Abel Salazar em carta a Alberto Saavedra.

(Se temos grandes mestres de vida a correr-nos nas veias, porque não seguimos mais os nossos instintos? Que medo é esse que escondes? ...)

"O tempo é um carro novo sem a marcha atrás..."
"É ser quase invisível ser presente"

"Whenever you feel like criticising any one, just remember that all the people in this world haven't had the advantages that you've had" - Apetece reescrever Fitzgerald e gritar nem "the same duties!"...

2008-03-18T00:02:00.002Z

voltou a olhar para o casaco... estava longe... reparou a sobrancelha levemente usando como pinça o indicador... a concentração não vinha... recolheu as cartas em leque que erguia com a mão direita e pousava-as agora viradas... "vão ter que me desculpar, cavalheiros" sussurrou por fim, amaciando o pano verde esquecido: "... hoje não estou em condições... o joão substituir-me-à..." percorreu com o olhar cansado e triste o chão vagaroso, e dirigiu-se à porta... vestiu o casaco, e saiu discretamente pela porta lateral do clube... decidiu caminhar pela noite, acendeu o cigarro e desceu pela rua alumiada pelo candeeiro submisso de esquina...

tombavam-lhe pensamentos estranhos... precisava de saber esperar até que a noite desistisse pelo caminho... parecia persegui-lo sempre que estava sozinho... resolveu ficar pelo miradouro... era ali que se apaixonava... era ali que se encontrava até que o sol se dignasse a contemplá-lo...

2008-03-14T22:24:00.000Z

...quero escrever e não consigo...

2008-02-15T02:22:00.002Z

há coisa de 5 anos escrevi um pequeno poema cujas sílabas merecem hoje ser reproduzidas...

Amar o mar

A amizade afoga o amor.
Ela é água que une e separa continentes...
É sentimento que intimida e esconde
Grãos de areia de sofrimento.

Amar é optar.
É não poder ser água...
É ser rocha enquanto a erosão não vem...

Mas nada é eterno... as águas também mudam.
São levadas pelo vento que rege o tempo,
E no compasso da onda,
Os amigos vão e voltam...

Querer ser pássaro para ser ar,
Querer amar sem que os amigos fossem...
Ousar voar e poder voltar
Sem que a onda levasse os pequenos grãos de areia!

Mas afinal, quem vence? Quem ganha?
Quem permanece na mente?
Amar sem ter amigos é estar doente.

Ter amigos e não poder amar
É impor limites ao mar!

Ah, quem me dera ser água e terra ao mesmo tempo,
Ter amigos e amar sem do tempo precisar.

(o dia dos namorados deprime-me profundamente...)

2008-02-07T07:06:00.000Z

desceu a rua da bica em direcção ao restaurante. parou junto ao candeeiro que alumiava o trilho metálico do eléctrico e reparou o amarelado das pétalas com a mão esquerda, enquanto com a direita o segurava junto ao caule... repensava as palavras, o propósito dali estar, mas deixou-se ir... recusou que o leve pensar pudesse interferir na expressão mais pura do seu agir... cruzou o olhar, e de sorriso fraterno chamou-o cá para fora... agarrou-lhe as mãos frias, e entre as suas passou-lhe um girassol de tal foma que as pétalas pincelassem-lhe os lábios macios...

com o olhar brilhante mirava-o comovido... passou-lhe uma mão pelos caracóis junto à orelha e sorriu... segredou-lhe: tenho de ir... já fiz muito por hoje... um novo abraço preencheu o silêncio e dois dedos percorreram-lhe a face até ao canto da boca...

eu sei: os afectos não murcham à velocidade das flores...

2008-01-31T22:04:00.000Z

volta e meia, acenava-lhe com o cómico subtil de leituras de meninice de heróis de banda desenhada e outros que tais... e disfarçava o doce contemplar de irmão mais velho, com os aleatórios comentários dos que nos rodeavam... era duma perspicácia feroz, habituado a gente de poucas palavras, de "salazar" sempre na mente raspava a essência de cada um, conservando disso o melhor... por vezes nada, mas dava-lhe gozo: minimalizar o trato... mas ao mesmo tempo, sabia ser mestre de conversa, sabia aliciar temas interessantes, por mais rotineiros que às vezes lhe quisessem parecer...

2008-01-26T15:37:00.000Z

de perna dobrada, e sola encostada à parede, telemóvel entre o ouvido e o pescoço, procurava compulsivamente o lápis e o bloco de notas que trazia sempre com ele... talvez porque a memória dissolvida pelo alcool o comprometesse entre os soluços nocturnos de escrita mundana. pareceu surpreendido ao ver-me cruzar a rua sózinho e interrompeu: "... eu já te ligo...". um sorriso aberto de quem usava bibe da mesma côr, e os braços atirados ao ar forçaram-me a reconhecê-lo...

uma jovem alemã olho azul piscina apresentou-se com um português irrepreensível... respondi-lhe num inglês matreiro à espera de um ou outro deslize de bárbaro... "fascinas-te por pouco..." - arremessou-me por fim espantado pelo meu interesse... segredei-lhe: "i'm pretty sure you speak good german by now, little john..." sorriu-me e segui rumo a casa...

2008-01-15T01:32:00.000Z

"Portugal é Lisboa e o resto é paisagem." - Vá e Alcochete!

Ó Eça onde andas tu?

2007-12-18T02:18:00.000Z

De Mario Lacruz fica o exemplo de moderação. É de facto espantoso como as páginas lançadas para arcas velhas podem ser remodeladas anos mais tarde da morte do autor e perfilarem como lombadas largas em bibliotecas contemporâneas. Faz lembrar Pessoa, faz lembrar que a provável deformação profissional de um editor exija do pousar da sua pena, a mesma delicadeza e estridência dos clássicos, subtraídos pelo cansaço do tempo, esquecidos no sótão do avô maçon ou da tia lésbica solteirona, vítima de morte precoce...

resta perder-me na essência da minha própria escrita e parafrasear Lacruz, "um amor contrariado pode ser a chave de toda uma existência".

2007-12-16T19:54:00.001Z

pareceu-me estar a mais e despedi-me rapidamente sem querer perceber o que passava pela cabeça dos presentes... estendi a mão e disse um tímido tchau... ouvi um até já, lançado meio sem nexo para o espanto dos presentes...

fez-me lembrar a história irritante, que a minha avó conta, do porteiro do bingo: sempre à saída, ele dirige-lhe um então até amanhã. a minha avó costuma rematar a história com um juro que um dia destes, ele leva com a mala na cabeça...

franzi a sobrancelha e virei costas com um sorriso, fingindo que não pensaria mais nisso... até já então! seja isso o que for...

2007-12-08T20:09:00.000Z

às cinco e pouco, descia a rua da trampa... gregoriava-se pelo passeio lateral à medida que descia, de braço estendido e mão encostada à parede... (tinha muito pouco de clássico, mas gregoriava-se continuamente e sem esforço). passou um carro e de faróis curiosos, alumiou por instantes a decadência que era só dele...

hoje rio-me disto tudo...

vivia rindo-se de si próprio.
com a certeza porém que o dia em que a comédia acabasse, a vida morria com ela!

2007-12-05T23:52:00.000Z

the book started with a rough, but defining vision of himself:

"he was somewhere, he had come back through vast regions from nowhere; there was the certitude of an infinitive sadness at the core of his consciousness, but the sadness was reassuring, because it alone was familiar."

("The Sheltering Sky" by Paul Bowles)

he hasn't read Bowles yet. he felt home though. he felt waking up from a long shadowed dream. But most of all, he felt a travel, even if it would mean just reading. Living others' dreams, driving through unfeasible motorways of cloudy dreams. he felt arriving to himself, building small tents of unpredictable refuge, without realising he was the only lonely refugee there... a loner with himself, embracing soundless violins, unable to fiddle nomore, enraging deaf howls to disappearing moons...

no light for me. no light for us...

"i know, it doesn't silence anyone
so what could anyone say
there's been but two meanings in our lives:
what you want and what i can't hide"

(la rocca- goodnight)

goodnight... and good luck.

2007-11-28T20:27:00.000Z

o frio obrigava-o a ajeitar a gola do casaco comprido, e abotoar o último botão junto ao pescoço. mirava os ciprestes distantes e voltava a olhar para o chão percorrendo com o olhar o caminho das suas botas altas. parecia querer pensar... juntou-se ao amigo que acalmava a sua solidão de cigarro abafado na boca, afastado dos outros. trocou-lhe um olhar de surpresa:
"Não te juntas aos outros?".
"Não... preciso da tua solidão para lembrá-lo...".
"Deixa-te disso... - sabes ouvi dizer que toda a cerimónia custou à família mais de 10 mil euros!". "É... os funerais andam pela hora da morte...".

ofereceu-lhe o maço com meia dúzia de cigarros e os isqueiro à coca dentro do mesmo...

2007-11-20T19:27:00.000Z

Fine Frenzy - Almost Lover

I want the same for you ;)

2007-11-10T19:22:00.000Z

permitir que estranhos te conheçam de um momento para o outro, sem qualquer compromisso ou expectativa é dos modos mais atrevidos de saborear a vida. :) obriga-te a conhecer melhor...

2007-10-20T20:47:00.000+01:00

às vezes pergunto-me se não seria melhor ficarmos calados durante toda a infância... assusta-me que sejamos gozados ainda hoje pelas histórias da nossa meninice... elas confessam formas de ser, ingenuidade, tábuas de passar a ferro, vassouras e outros demais acessórios do nosso profundo ridículo... faz parte rirmos de nós próprios, faz-nos mais puros e infantis... e adia o confronto das conversas sérias de gente que por mais que se procure não arranja forma de se encontrar...

sim, porque às vezes ainda me sinto o mesmo rapaz que pediu para o natal uma tábua de passar a ferro :P sei que sou esse e que gosto muito dele ;)
(às vezes, os pais têm que estar preparados para cada uma! enfim...)

2007-10-01T20:47:00.001+01:00

comboios... comboios... e comboios.

2007-09-28T19:37:00.000+01:00

tinha de se passar o tempo de alguma maneira...

decidimos ficar a jogar mímica de filmes...
permaneci calado a pensar o que jogariam os surdo-mudos.

2007-09-23T11:05:00.000+01:00

people always leave

yes, i'm one of those who never learn to stay...
and never know if i can learn it or even want...

2007-09-16T02:06:00.000+01:00

now, he said, giving me an orange, first tell me which hand you have got that in.

the right, I said. Now, he said, go and stand before that glass, and tell me which hand the little boy you see there has got it in. After some perplexed contemplation, I said, the left hand. exactly, he said, and how do you explain that? I couldn't explain it, but seeing that some solution was expected, I ventured, if I was on the other side of the glass, wouldn't the orange still be in my right hand?

I can remember his laugh... well done, little boy, he said. the best answer I've had yet.

2007-09-10T04:19:00.000+01:00

BA 97 era esse o voo de London Heathrow a Hong Kong. Foi com um sorriso de surpresa e quase infantil que ele brindou quem o esperava. Um ano depois de Oxford. Depois de muita confusao e muitas historias, era do outro lado do mundo que se encontravam. Lembrava aquelas dramas tipicos de series de TV :P Tinham pouco tempo juntos como sempre... Ele estaria um ano por aqui. Eu estaria de regresso a outras paragens em duas semanas...

The honorary title - stay away ;)

2007-09-03T07:08:00.000+01:00

Delusion Angel - David Jewell

Daydream delusion,
limousine eyelash,
oh, baby with your pretty face,
drop a tear in my wineglass,
look at those big eyes,
see what you mean to me,
sweet cakes and milkshakes,
I am a delusioned angel,
I am a fantasy parade,
I want you to know what I think,
don't want you to guess anymore,
you have no idea where I came from,
we have no idea where we're going,
launched in life,
like branches in the river,
flowing downstream,
caught in the current,
I'll carry you, you'll carry me,
that's how it could be,
don't you know me?
don't you know me by now?

2007-08-29T07:00:00.000+01:00

parece que a palavra escrita tem muito mais forca quando nao entendemos nada do que nos 'e dito... 'e fascinante que qualquer chines, independentemente de so falar mandarim ou so cantones, consegue perceber o outro com um lapis e um papel na mao... de alguma maneira parece que no silencio se deixa apurar o peso das palavras... 'e estranho... 'e como se nos tocasse mais o filme koreano e gritos imperceptiveis de um filha desesperada pelo seu pai, doente de Alzheimer... talvez porque dessemos mais valor as palavras e aos gestos... ou talvez porque o desespero seja uma lingua universal...

apetece ler Lewis Caroll ou um qualquer jose luis peixoto...
apetece mergulhar num mundo de infancia perdida e por ai ficar... ate... ate...

...ate que nos acordem...

2007-08-18T09:43:00.000+01:00

nao e preciso abrir muito os olhos, para nos deslumbrarmos com os poucos 'cacilheiros' que ligam Kowloon a ilha de hong kong. Deste lado, sao sete da manha em East Tsimshatsui. Parece que e preciso pouco mais de 3 semanas deste lado do mundo para compreender de que trata afinal o lost in translation...

Um rapaz de pouco mais de 5 palmos de altura fita-me admirado. Ele traz a avo a um passeio matinal. Claude Roy tem razao quando afirma que e no topo e na base que sociedades tao dispares: oriental e ocidental, coincidem. Contudo, cada viajante procura nestas paragens coisas diferentes, e nao e sempre a mesma sombra que o acompanha.

Malditas frases!!

'I don't wanna sound rude, but you smile like julia roberts!'

A sempre curiosidade humana obriga-nos a conhecer alguem que pouco mais diz do que: ' you ask too many questions!' mas acresecenta: ' I am here for 8 years, and yes... sometimes I still feel lost in translation... don't worry: it gets better...'

2007-08-16T07:24:00.000+01:00

Smile though your heart is aching
Smile even though it's breaking
When there are clouds in the sky, you'll get by
If you smile through your fear and sorrow
Smile and maybe tomorrow
You'll see the sun come shining through for you

Light up your face with gladness
Hide every trace of sadness
Although a tear may be ever so near
That's the time you must keep on trying
Smile, what's the use of crying?
You'll see that life is still worthwhile
If you just smile

That's the time you must keep on trying
Smile, what's the use of crying?
You'll find that life is still worthwhile
If you just smile

(by Charlie Chaplin)

2007-08-15T07:29:00.000+01:00

parecem formigas apressadas, todas com um destino definido, todos com um objectivo preciso. Parecem demasiado ocupados e raramente sao apanhados a bisbilhotar com o olhar em bico vidas alheias.
habituamo-nos rapidamente ao ritmo, a azafama. mas fazemo-lo sem proposito, sem nexo e sem merito.

irrita-me tanta organizacao! irrita-me carregar no botao de elevador e submeter-me a segregacao dos andares pares dos impares. Irrita-me compactuar com o progresso! o mesmo progresso que nao despede a sra que apenas diz um timido 'hi' no metro e nao fala mais (pelo menos perceptivel... ouve-se ruidos do ocidente, notam-se trejeitos libertinos, cheira-se ousadia, mas nao se esquece nos olhares vazios e desatentos que a China e algo distante de um pais livre. Sinto-me a acordar de uma depressao sem nome, esquecida pelo crescer e o simples existir. Faz-me falta outra coisa que o conhecimento feroz de nos proprios. mas acredito que: 'one must not feel alone when he is only by himself'.

nao sei ao certo o motivo de querer viajar para longas paragens... talvez as pequenas experiencias que me ponham a prova... quando me observo por dentro, acredito que e isso que me faz sentir vivo!

'gato que brincas na rua nao sabes a sorte que 'e a tua...'

2007-08-10T08:14:00.000+01:00

e o signal 8 foi dado... recolhe tudo a casa... apressam-se alguns nos supermercados, correm alguns pelos corredores do metro, guarda-chuvas partidos ainda se arrastam pelo chao... mas o europeu nao se espanta, faz por apreciar o espectaculo como mero observador e sem ter a minima nocao do vento que o arrasta.

confesso nao saber ao certo se o energy plus simula tufoes... ai saudade da pasmaceira dos climas temperados!

2007-08-07T14:14:00.000+01:00

o engracado no oriente alem do teclado nao funcionar muito bem e ser impossivel escrever portugues decente, com acentos e assim... e que nestes formigueiros de gente de um lado para o outro focamos os olhos que nao sao em bico, e sorrimos... perguntamo-nos "que raio fazes em paragens tao distantes?"... "o mesmo que tu!" e seguimos em sentidos contrarios... faz lembrar a despedida do lost in translation... e faz-nos sentir raros e especiais... :)

2007-06-02T23:01:00.000+01:00

"there are two tragedies in life:
one is to lose your heart's desire;
the other is to gain it."

George Bernard Shaw

to immerse myself in someone else and to wake a heart long afraid to feel.
and if having that is tragic... than give me tragedy! :P

2007-05-28T01:33:00.000+01:00

"First they put away the dealers
then they put away the prostitutes
then they shoot away the bums and beat and dash the queers
turned away asylum seekers, fed us suspicions and fears

we didn't raise our voice, we didn´t make a fuss
it's funny there was no one left to notice when they came for us."

today we listen. tomorrow we'll fight

2007-05-24T02:07:00.000+01:00

não sei ao certo se a frase é de Mae West, mas gosto...

"a história não se repete. somos nós que a repetimos..."

2007-05-22T02:20:00.000+01:00

talvez o medo de perder o rumo o levasse a necessitar de manter contacto com o passado. mesmo que isso significasse conversas desconexas, sorrisos forçados e interesses histéricos em banalidades da vida do outro... ou às vezes, nem era tanto assim... apetecia teclar até adormecer à frente do ecrã... apetecia pegar no telemóvel e ligar e expôr o nosso profundo ridículo... mas na verdade, sabia bem tudo aquilo... e ter carinho por tudo aquilo... porque afinal também era meu :)

2007-03-08T22:44:00.000Z

há pouco de ingénuo na acção humana, há pouco de puro na sua intenção... e devemos estar prontos para a quebra de regras e convenções... há contudo, quem não queira jogar, há quem se julgue suficientemente bom para não o fazer... há quem não se queira misturar... há quem veja nisso, o medo de perder aquilo que é seu... aquilo que o distingue dos outros... mas, há pouco de nosso em nós próprios. produzimos menos, comercializamos mais... é um hábito burguês, é um hábito de dandismo monocultural que esvazia a portugalidade e adia o sonho do 5º império... Falta cumprir-se Portugal, na diversidade e na individualidade!

penso em China e um vazio preenche-me...
estranho, como os picos se atingem à custa de vales... ;)

2007-02-26T21:24:00.000Z

como não se sabe tomar decisões, vai-se estudar isso mesmo: teoria da decisão!

2007-02-21T13:31:00.000Z

foi um livro que nunca chegou a ser escrito... devia ter pouco mais de 12 anos e nos jantares de 3ª feira mostrava sempre que o meu avô comparecia, alguns dedos de prosa, algumas histórias simples... lembro-me de poucas. recordo-me de uma paixão de um lápis por uma lapiseira... e como todas as histórias tinham um final feliz, acabaram juntos a viver num estojo de lata de dois andares... o meu avô era crítico, mas às vezes um pequeno riso que lhe soltasse valia as histórias de um ano...

o livro nunca o acabei... incentivava-me a que escrevesse as memórias de uma gata chamada Tareca, porque tinha no meu quotidiano e se fosse, segundo ele, um bom observador, material suficiente para um livro...

Hoje, a Tareca morreu.
Hoje, esvaziamos a prateleira que abríamos para lhe dar de comer.
Hoje, juntamos o espólio dela todo no hall e livramo-nos de toda e qualquer lembrança.
Hoje, prometo esvaziar-me de tudo o resto...

Não quero ter mais animais...

2007-02-15T01:18:00.000Z

...a viagem ainda ia a meio, abrandávamos agora já perto de Coimbra-B rumo ao Porto... estas paragens enervavam-me, e continuava a procurar de livro em punho, palavras que me satisfizessem... e o autor teimava em não acertar nas frases, nem nos modos... já tinha tentado tudo: ler o último capítulo; ler apenas o início de cada um... o final de cada um... teimava em não se fazer interessante... e por fim, rendi-me exausto à procura de algum significado na mancha cromática de letra arial e página reciclada... a voz sempre irritante do alfa-pendular anunciou a paragem. Em sinal de alguma cidadania, recolhi as pernas que alarvemente estendia género simplesmente apoiado no banco da frente... Já habituado às velhas tagarelas frequentes nos comboios descendentes da minha meninice, simulei na minha mente o desconforto de conversas desinteressantes... Timidamente, reservava agora no meu espírito o direito de recuperar a minha posição de viagem anterior. Foi por questão de segundos, quando já alçava uma das pernas, que um rapaz de mochila às costas e saco cama preso à mão hesitava agora junto aos 3 lugares livres à minha volta, vindo detrás do meu assento...
ah... desculpa, eu procuro outro lugar...
não, não... deixa estar...
obrigado...
sentou-se na minha diagonal, depois de ter acomodado a mochila em cima das nossas cabeças...
podes estender as pernas... não te preocupes.

(...)

2007-02-14T01:10:00.000Z

é porventura dos estilos mais arrepiantes de escrita e de imagem que conheço... como se invertesse papéis entre leitor e narrador, o autor deixa que o leitor construa um passado de memórias e um futuro de intenções para vir páginas à frente confirmar tudo isso entre linhas de desassossego... e porque é das palavras com mais "ésses" que conheço porque é ziguezagueando que a nossa história pessoal se constrói... porque é da dúvida que a certeza nela ou noutra coisa qualquer se espanta... Pessoa não é um homem fácil, não é um ser simples, não é um algo linear... mas estranhe-se aquele que ache que outro seu semelhante não estará à altura do mestre... e o mais engraçado é que sinto que me é oferecida a face que não me encanta, a luz que me entristece, a tonalidade que não acho pelo clarear da manhã... mas agora é noite, noite escura... e a simulação domina o ego em cada absurdo que digo ou escrevo.

2007-02-09T23:31:00.000Z

às vezes o silêncio faz do outro, sábio em casa alheia. outras, apenas ignorante de frente a ilustre plateia. a ânsia do conhecimento torna-se dom em momentos distintos...
às vezes sonho que estes simples botões e a linha branca podiam juntar mantas e trapos dos fugitivos duma babel distante... às vezes tudo parece desconexo, contingente, circunstancial, aleatório. outras, a universalidade emerge e a nossa pequenez conforta o sagrado da civilização...

2007-01-22T00:58:00.000Z

sou egoísta na forma como preservo a minha decadência. não me cativa a decadência dos outros, mas a minha emerge do nada que me preenche. é um travo de caipirinha amarga que descoordena os movimentos perpétuos de um caminhar disforme. lembra o parar é morrer, mas mais disforme e ignóbil. é tal e qual como me sinto, mas alenta-me saber que só a minha decadência estimo. é fruto do quanto o normal deixamos influir na nossa vida única e fatal... (porque nenhuma mais é única nem fatal!?) e o egoísmo esvazia, absorve e sabe bem quando desassossegadamente nos apercebemos que já não seguimos nem cinema, nem música, nem cultura, nem luzes, nem acção... nada seguimos senão o vazio dos outros... e issso tenta preencher-nos! preenchemo-nos com o vazio dos outros e alimentamos esta sensação de saber que mais vazios somos do que os que se deixam alimentar por nós... como bobos de festas provincianas em cidades distantes... e recordar "as luzes das cidades distantes" porque são elas que brilham quando as estrelas se acendem...

2007-01-09T02:06:00.000Z

fazia de si um ignorante atento... sabia pouco dos caminhos que escolhia a cada bifurcação... a palavra conhecimento causava-lhe ânsia: como se sempre que descobria algo, desse um pequeno passo duna acima e logo outro deserto emergia quilómetros à frente.

era a batalha de não encurtar horizontes... era o alento de uma batalha vencida sabendo que a guerra seria perdida...

2006-11-29T02:09:00.000Z

de facas viradas para o abismo do seu próprio corpo, o malabarista desfalece no chão e poucos segundos depois, o alvo pára lentamente de rodar... parece adivinhar de que é feito os sonhos dos trabalhadores do circo... uma ciência fingida de quem distorce a realidade para que ela se ajuste à sua visão e a vida parecer um lugar menos estranho.

sabe a cinzeiro... e pela boquilha de prata que ostenta na boca e acende majestosamente o cigarro enquanto se desembaraça da luva comprida pelo esticar da ponta dos dedos... o púrpura lembra o fulgor que ambos despositamos quando estranhamente sós um abraço nos une... e nisto apetece ter 24 ou 25 anos... ou quem sabe 30... ou mesmo, porque não, velho! com assistência do inatel ao domicílio para chás de lima e digestivos ;)

2006-11-24T21:58:00.000Z

e segue o desfile de nomes sonantes! de muita tradição folclore e bom nome... nomes compridos pois então! com de's e muitos e's e outros que servem mais para ganhar ar do que para lembrar uniões marcantes... atrás ouve-se um coro... cantam em latim, língua que poucos percebem a não ser talvez o magnífico reitor. atrás dele, a fazer lembrar grandes personagens dos descobrimentos portugueses, há prosa e doutores. gente com beca e togas e aparência de altos funcionários de outras nações que não a nossa, mas que a nossa acolhe e acomoda, quase como de uma festa do Zimbabwe se tratasse...

e julgo ouvir: "joão aleluia"... dois nomes de majestosa vulgaridade para um homem de dois metros e tanto, que marcha pelo palco acima... e o coro agita-se em busca de mais... julgo ouvir o "aah aah ahhaahhh leeluiaaaah aah aah leluia... aleluia! aleluia aleluiaaaaaaa! aah aah leluia... aleluia!!" tudo isto crescente! e trompetes ao fundo... como elefantes que se juntam ao palco pelos corredores laterais!

2006-11-17T11:31:00.000Z

do espelho do táxi, o motorista procura um rapaz com certezas... ele desvia o olhar e fita a lua à espera de respostas... a lua sabe do que fala quando cheia rouba as estrelas ao céu e centra em si o protagonismo de final de noite que recusaríamos noutras circunstâncias... apetece ficar à espera, esperar que o sol nasça... e que a repetição das palavars que trocamos não seja sinal de vazio... e esperamos...

2006-11-05T15:37:00.000Z

noites com picapaus de asas grandes! altos e de vôos picados... sabe bem ocupar a inutilidade do tempo, os resquícios do que fomos e misturar a isto álcool, prosa e silêncios... sim silêncios. muitos! daqueles que protejam a nossa solidão... poetas da bica que se vendem por pouco, porque esse pouco faz deles muito.

2006-11-01T20:53:00.000Z

Selou a carta e de sorriso bem rasgado enfiou-a no marco de correio. Não escrevia qualquer morada nem direcção apenas aquele nome francês que assinava o livro que mudara a vida dele... tinha medo de se tornar num papagaio intelectual saltitante entre piratas mais cativantes que outros... mas sentia-o de cada vez que conhecia alguém mais interessante... e um dia conheceu o mesmo rapaz que mudara a visão do mundo desse senhor francês... e sentiu que devia ceder ao pedido final e escreveu-lhe: "Encontrei o principezinho!..."

era uma dádiva clássica porque chegavam milhares de cartas ao correio de Saint-Exupéry... estaria ele em todo o lado? não... afinal havia um pouco do principezinho em cada um de nós :)

2006-10-31T15:06:00.000Z

o galeto era um covil pretensioso de um grupo de futuros patos bravos cansados de trabalhar... a noite acolhia aí o desprezo pela classe e prometia-se ser diferente a troco de mais uma cerveja ou um prego no pão... entrávamos a essa hora com pouco dinheiro no bolso, não havia mecenas nessas horas de decadência e desespero... no entanto, entre tragos de cerveja ou mesmo trina de maçã, o mundo parecia menos obscuro, mais concreto, mais previsível... mais controlável!

2006-10-30T01:34:00.000Z

é por não saber o que ando afinal à procura que a luta é tão complicada... é por achar que não há vencedores neste jogo de cabra cega... é por não me achar à altura de jogar que desisto dele facilmente... é por saber que a unicidade no mundo é um sonho dos Antigos, é por menosprezar a minha geração... é por olhar com mágoa para o mundo lá fora... que hoje quando penso nisso sei apenas o que me faz captar a atenção e pensar que há génio na cabeça de quem retenho na mente... é a dádiva maior que algum ser humano pode e poderá depositar noutro semelhante, é este amor infinito no que é a civilização, é este acreditar sem medida nas capacidades dos outros... é a esperança! esperança é a palavra curta que mais difícil parece ser receber a esta hora... buscar o quê? buscar esse nada que tantos outros agradecem de sorriso largo e franco... não me chega, não me basta e receio que nunca o faça...

2006-10-22T16:55:00.000+01:00

dias inúteis ao sabor da chuva... porque não tenho uma visão muito romântica da chuva mas por hoje chega... meio perdido numa fábula do Bret Easton Ellis com o desprendimento típico de um drogado que se prostitui pelos trocos brilhantes duma raça de elite... são eles os vencedores do submundo de início de inverno... e o temporal chega sem lembranças, sem recordações e sem o que quer que existisse...

sorrimos ao espelho quando acordamos com o hálito a rum ainda pela garganta e os lábios secos, tão secos que apetece mordê-los e sentir-nos vivos... pois que chova! que o temporal nos renove e nos faça crescer...

2006-10-20T04:04:00.000+01:00

será que conheces exactamente o significado das palavras que dizes?
e será que tenho a certeza que o que dizes faz sentido?

às vezes queria simplesmente perceber que caminho escolhes...
é desconexo, frágil e incoerente o percurso que abraças sem medo... e mesmo assim aceito-o sem emenda... porque sei que assim te sentes livre, capaz e com sentido... por muito que apenas a ti as coisas te façam sentido... escolhas apenas isso... porque sorte é a imagem que temos das escolhas que fazemos, nada mais do que isso...

2006-10-17T03:39:00.000+01:00

confusão, medo, atrofio e falta de jeito... assustam e sem dar-mos conta acabam por ficar... apetece sentar-me ali sozinho sem medo que o amanhã chegue e me apanhe ainda a pensar em passados meus, de joelhos dobrados contra o peito e braços abraçados às pernas, sabe bem sentir as orelhas frias e os lábios secos... porque deixei de pestanejar há longos minutos... e deixo-me ficar... a lua sabe do que falo e responde-me com o silêncio nobre dos aventureiros... é bom saber que me apetece parar e ali ficar para sempre junto de mim... bem junto de mim. e sinto as mãos frias... tapo-as com a sweater velha e rota... talvez à espera que as unhas cresçam para que faça sentido poder roê-las de novo...

2006-10-07T05:17:00.000+01:00

os capitães da areia devia ser esse o título... às vezes gosto de construir pequenos castelos de areia... é saber que são apenas isso: castelos de areia... vencidos pela água e abandonados ao vento... e que valem por si... são palavras soltas a troco de nada que oferecemos a quem as destrói ou quem as renova... por vezes gostava de saber construir coisas que aguentassem mais tempo... mas talvez não as explorasse tanto ou não me identificasse tanto...

2006-10-06T13:58:00.000+01:00

quase cem anos depois, a República comemora-se com a ponte... de manhã, ouço barulhos na cozinha... pratos e panelas soam a revolução. mas são sinais murchos e tímidos de quem trabalha também ao feriado. Fascistas exploradores penso... mas sabe bem quando a carne assada é feita na hora e o puré parece ainda acabado de pimentar. trabalha descalça, mas quando questionada responde que o caule do pé a magoa e que a "sôdôtora" quase a obrigou a descalçar-se... acho o pavimento frio e ouço ecos republicanos mas ninguém pára o monstro das bolachas que nos domina ao levantar...

E a ponte surge como necessária às 4 da manhã... os bares fecham e sabemos que estiveram abertos pela República no mesmo dia em que a Regata Real da moita reuniu o mecenato monarca português... (tantos R's e M's!) e que bom ouvir nomes compridos e saber que tudo aquilo tem história, tradição e podridão... a mesma podridão dos que passam fome ainda hoje em fados da República!... ostenta Platão e lembra que a democracia na sua origem propagandeava a ditadura do povo... e surge sublime apreciar como em dois mil anos distorcemos na História os medos e os perigos, para a defendermos acima de tudo! (por guerras, contra elitistas e ditadores) que se leia a República nos dias que se seguem, ansiando a tranquilidade do puré de batata e da tísica que, embora gorda, parece poder tombar a qualquer garfada...

2006-10-01T16:26:00.000+01:00

à saída do poleiro após conspiração familiar, uma avó de elegância nórdica mas disposição latina agarrou-me pelo braço, segredando que também ela não gostava que lhe agarrassem o braço... reparou com os dedos em pinça os óculos de lente agora escurecida e preparei-me para ouvir alguma citação de O'Neill... Fitando-me a olhares doces de matriarca, propôs-me mirar um velho edifício rosa do outro lado dos caminhos de ferro... e começou no tom suave: "Sabes o que era ali há 70 e poucos anos atrás?". Sussurrei que não... A minha avó tem o hábito romano de esperar respostas a perguntas disfarçadamente retóricas. nasce-lhe do amor às pausas no teatro e da lucidez de quem sempre precisou de paz para pensar na sua própria vida. continuou encandeando a brancura da dentadura e passando o dedo envernizado pela verruga de estimaçao ao topo da bochecha direita: "ali era a minha escola primária...". nova pausa com um olhar de soslaio inclinando-se um pouco para que cruzássemos os olhos. e prosseguiu:"... a minha mãe deixava-me na minha madrinha pela manhã, na casa em frente... porque ela trabalhava e não podia tomar conta de mim... e depois eu lá atravessava a rua sem carros nem alcatrão até à porta grande...". Perguntei-lhe engenhosamente se a linha já nessa altura funcionava. Respondeu-me que sim e acrescentou: "Era uma escola de filhas de grandes africanistas do império e eu tinha sido aceite sob a condição de não dizer às outras meninas que os meus pais eram divorciados...".

Sorriu-me como se acreditasse que também nos meus cromossomas havia a certeza duma luta pela anormalidade enquanto natural mas discreta...

2006-09-30T03:54:00.000+01:00

continuei a conversa desiludido comigo próprio e retomei, a conta gotas para meu embaraço a crítica fácil e autista... pelas chupadas de palhinhas cortadas, a caipirinha torceu a ideia e questionei-me por momentos no amigo calado de gatsby... lembrei-me do "...quando criticares alguém, lembra-te que há pessoas que não tiveram as oportunidades que tu tiveste."
hesitei em citar Fitzgerald e vencido pela fluidez do meu silêncio mental, convenci com o sorriso cúmplice de quem sabe que não segues a mesma cartilha... joão de deus com certeza! :P

2006-09-25T00:59:00.000+01:00

o escritor que tem medo do papel e que apenas lê porque deixou de acreditar no poder da palavra não é verdadeiramente digno desse nome. é tremendamente fácil ripostar nesta arte sem compreender o sofrimento que o silêncio envolve, muito mais do que a escrita propriamente dita. é um desalento que nasce pela palavra proferida e que se apodera a pouco e pouco e irrompe na escrita corrente e mundana sem que o autor disso se aperceba... e sufoca... sufoca a bondade, o sorriso e faz murchar as vaidades. irrompe sem dar aviso como o choro nocturno duma criança febril... chama-se acordar num primeiro dia de viagens... e são de encantar porque somos embalados a um ritmo frenético, e nisto é urgente desconfiar do rumo.

o papel é seco, àspero, infértil, rotineiro e desalinhado... há uma mancha branca que não deixa ver a tinta das palavras... que dor essa de querer ser cativado de costas para o mundo...

e resulta num exercício ambíguo enumerar as vezes que a oportunidade faz de nós escravos do desejo...

2006-09-12T21:16:00.000+01:00

abanou o braço mais uma vez... pés esticados, tentando mirar outros olhos pela multidão... era pequenino e precisava ser visto... suspensórios traquinas, t-shirt rota mas branca e pé quase descalço. trazia poeira com ele e escondia o cabelo oleoso e mal lavado dentro do boné, achado no aterro ou roubado no mercado...

e gritava... gritava pela república... aprendera de cor a nova do matutino e repetia-a como se as palavras fossem todas pegadas e perdêssem o nexo à 2ª chamada.

por segundos cruzou o olhar com o meu... éramos da mesma altura e sim, da mesma idade, se ele respirasse um pouco e sacudisse o passado com o boné... e desviou-o convicto que eu era mais um dos rapazes sortudos, sem trabalho, porque a educação me acolhia para futuros não meus...

hoje lembro-me do ardina miúdo sempre que passo pelo mesmo cruzamento... uma centena e meia de anos atinge-me quando ouço as notícias do rádio de um carro vagueante...

2006-09-05T15:14:00.000+01:00

o gelo nocturno cobria a faixa larga entre as velas acesas de início de setembro... Lisboa lembra um lençol gelado pregado a pontos de luz cintilantes... o lugar junto à janela desaparece e pareço focar lugares mágicos que reconheço a alguns pés de altitude...

por momentos penso nas dezenas de aviões que dão a volta na costa, e encaram a pista depois de se certificarem que o colar de pérolas é a ponte vermelha, acrescentando-lhe realeza e sabor. e da praia de tarde, fingimos seguir esses pássaros que trazem abrigo, mudança e saudade.

pois, Lisboa abraça os que a procuram à noite... permite-lhes o soluço matutino e envolve-os a todos na brisa húmida dos rios celestes...

2006-08-12T02:21:00.000+01:00

sim porque gostava de encher tudo de palavras... parecia uma das máquinas de guerrilha de um robert jordan vencido e anestesiado à beira do caminho... metralhava os outros sem esperar que alguém ripostasse... e achava-se ridículo porque apreciava aqueles que nesta habilidade permitiam outros comentários cómicos e minimalistas, e não o silêncio final de vôos pretensiosos e solitários...

forçava as palavras... bombardeava sem piedade...

desmontava as conversas, desviava o olhar no instante exacto e cativava com o sorriso traquina de um reguila armado em doutor... e fazia-o na perfeição: sem medos, nem cérebro...

e nisto, a solidão alcançava-o quando o pó voltava a caír, como a querer repousar no caminho... e então já sózinho, calava-se. calava-se e adormecia... abraçava o mundo e a mente parecia então viajar disforme em busca do seu guardião rilkeano...

2006-07-31T01:03:00.000+01:00

era naquela cidade com quotidiano de vila que escolhia passar o resto do tempo a partir dos trinta e cinco... achava-se esgotado, infértil e rejeitado... acreditou que fazia parte dos nove décimos que erguem a ponta do icebergue, e submergiu... submergiu porque tudo nele deixava de ser branco, puro e imaculado... submergiu porque a insatisfação dominava o poder da palavra... submergiu porque deixava agora de acreditar no "só morre quem pára"... e a pouco e pouco sentia-se parar...

pela única praça da cidade refugiada pelas muralhas, tomava os seus cafés sempre na mesma mesa, apenas acompanhado pelos livros dos outros... nunca guardou os seus... sabia que se o fizesse perder-se-ia no silêncio que habitava agora no seu espírito...

sonhou acordar... viu-se novo, de face sorridente... rompeu o adormecimento, a moleza e sacudiu o pó... sorriu sem reparar nisso e acordou com a certeza de que nessa hora, lisboa era a única morada para esperar que regressasse a si mesmo...

voltou a évora no verão seguinte com a certeza que mais do que parar, morreria ali...

2006-07-28T22:36:00.000+01:00

tinha chegado ao fim a aventura... livre! não sabia bem do quê... mas estava livre! quando as olheiras venciam o cansaço, forçando a boa disposição em conversas sem nexo...

sentia-se ex-cruzado a quem tinham tirado religião ou razão de lutar, e sentava-se ausente de si mesmo no banco barulhento de centro comercial suburbano... procurava esvaziar-se e permaneceu na mesma pose tísica pela tarde dentro...

lembrou-se da tabacaria, dos versos que atormentam os que se sentem capazes... apeteceu-lhe chocolate, sentia a falta do chocolate... era apenas isto afinal: chocolate!

2006-07-25T00:20:00.000+01:00

são conversas de aquário, como dois peixes laranja que algures na confusão troquei pelo próprio pai...

antes a lula e a baleia! sim e sentir a fraude a correr pelas veias... somos isso e só isso! que se calem os artistas e os eleitos! Ouçamos a voz dos julgados, das aves rasteiras, dos medíocres e dos humilhados! que ainda ouças o grito dos surdos, desses que inconsequentes caminham!

não me venham com "el camino se hace caminando", deixem-se de amores, rosas e tomilho! Faz-te dinamite e foge dos felizes... alcança os neuróticos, os dementes e os imorais! ultrapassa a ânsia de ser e renasce em marés negras! quais botes de remos de impressionistas de encomenda! quais girassóis! quais principezinhos! quais diários! deixa a bicicleta e desiste do caminho! Che Guevara de barba feita metes nojo!

Faz-te verde e maduro... faz-te homem soturno
e flutua pela madrugada imberbe!
Buscas o finito? O concreto? O palpável?

Grita agora às torres dos deuses:
"Da imortalidade renuncio!"

Que te encurtem o tormento!
Que te juntem à maralha,

e oxalá que do vento ressuscites vulgar, mesquinho e digno da escumalha a que pertences!

2006-07-17T00:51:00.000+01:00

desci a rua focando o candeeiro fosco que alumiava a esquina... imaginei por instantes, de olhos esquecidos pelo chão, toques de lábios intermitentes no transpirar natural das noites quentes...
parecia que a noite fazia de nós crianças... e que infantil tentar paços de dança cativando os companheiros de noite!

sinto que certas palavras que arremesso, por mais que me libertem não passarão de vícios de marinheiro de primeiro viagem...
porque afinal o silêncio dignifica o horizonte quando em alto mar, o sol volta a querer brilhar...

2006-07-03T01:43:00.000+01:00

talvez o que possa escrever resulte sem valor, mas custa-me deixar passar mal entendidos nos que amo, sem que exiba uma palavra a esse respeito...
é verdade que são os mais solitários que impõem muros mais resistentes aos outros... e é verdade que são os mais fracos que vêem neles soluções...

pergunto-me se o turista que é guiado por toda a cidade realmente conhece a cidade... (ah se o guia for bom?!) a verdade é que pouco me interessa que o turista conheça a visão do guia da cidade se nela não encontrar algo seu, algo com que se identifique, algo que o motive e que o entusiasme... e julgo que é mais fácil cruzar-se com isso sozinho... e sim, vale a pena voltar aos sítios e perceber o que deixámos escapar em diálogos esquecidos e parece que quero arrancar das paredes sussurros confiados na orelha um do outro...

às vezes parece-me ouvir aquele lamento vão de um velho pescador que se senta junto às rochas contemplando o mar: "se um dia soubesses quanto de ti trago comigo, chamar-me-ias ladrão de búzios"... ;)

2006-06-23T02:10:00.000+01:00

sentou-se numa das mesas desertas do café... pediu o costume e sorriu para o empregado quando este o pareceu reconhecer. acusou o desconforto de nada ter trazido para ler nem fazer. não se fazia acompanhar de cigarros, a muleta dos que esperam... talvez porque o tabaco os obrigasse a pensar, pensou... concentrava-se nos seus pensamentos, baixava o olhar rodeando as cadeiras da mesa da frente, mas rapidamente perdia-se na solidão dele próprio... era uma idade egoísta, fechada e ausente... que recusa definição e conteúdo mas exige dos seus pares interesse e comoção... resolveu esperar na mesa do café... visitou a casa de banho, molhou a cara, procurou-se no espelho... era um hábito seu, que tinha aprendido em pequeno de observar o avô: erguia a face esquerda, levava a mão direita ao pescoço e com a ponta do indicador certificava-se de um ou dois pêlos escondidos... a ansiedade abrandou quando o empregado lhe ofereceu a revista para se distrair... fartou-se ao terceiro minuto e desceu para a livraria em busca de algum pedaço de prosa que lhe cravasse alguma ira no espírito, de preferência dum escritor trágico e infeliz...

2006-06-19T03:40:00.000+01:00

acho que foi mais ou menos à saída das pizzas que percebi que tinha que escrever sobre isto... e ainda achamos que o mundo não é estranho... cantava-se a marselhesa, não sei ao certo quem começou e se motivados pelo mundial, ou o regresso dos progenitores de paris ou a lembrança de uma fábula de escola quando me mascarava de napoleão em comemorações europeias...
a verdade é que naquele instante, percebi o complexo que o mundo continua a ser quando se cresce a ouvir discussões implícitas e fechadas... ninguém se preocupa se a rapariga de lábios nutellados percebeu que afinal o Jorge que foi à Alemanha para ver o Mundial, é o Sampaio que agora viaja como qualquer apoiante da selecção e como tal, janta com os jogadores ou toma um copo com o scolari... desconfio que tão pouco o irmão se preocupe muito com isso... afinal a sobremesa quando é grande, divide-se! o mundo surge apenas complicado...
é como aquela grande descoberta de infância: o bacalhau. afinal mais se parecia com um linguado grande ao qual tinham a mania de encher de sal a torto e a direito e depois pôr de molho para o tirar... e às vezes ainda discutiam que estava salgado! haja gente doida! foi estranho quando num livro qualquer ele pela primeira vez apareceu fechado... pensei que estivesse enganado! mas não... era igual ao atum... comecei pois a olhar para a senhora da máquina do "corte-me em postas" com mais respeito e atentar na espinha junto às partes mais altas...
a isto junta-se a descoberta estranha de ver passar dois comboios quase seguidos junto a belém num daqueles passeios de pretexto para pastéis de nata... "mas aquele comboio vem a andar para trás!". ao que a minha avó pensou: "este rapaz não é muito esperto, não!"... hoje o meu avô reabilitou a história, a que chama de primeiro contacto com a teoria da relatividade... física elementar pois então!

2006-06-15T02:42:00.000+01:00

a chuva de ontem reforçou as dedadas artísticas, mensagens e desenhos do vidro do carro... parece que o silêncio obrigava a que quem me acompanhasse, quisesse deixar a sua impressão, uma lembrança ou um mero esboço de pequenos nadas que valorizamos quando a chuva cai intensamente e não apaga as marcas que o coração não esquece... lembrei-me do "itch" e li "bitch" procurei alguma história na memória que a isso justificasse e um vazio aliviou a moral do condutor... mais abaixo uma estrela apelava a uma esquerda moderna presa a estatutos e academismos... mais rasuras do meu lado, mas do outro um pézinho pequeno... abaixo outro comentário: "do best tás lá!"...
vou lavar o carro nos próximos dias mas espero que a tela se mantenha na memória por algum tempo...

2006-06-10T16:01:00.000+01:00

passava pouco das 10 da manhã... entrou-lhe pelo gabinete com um ar sobranceiro. tinha a dignidade bélica e a rectidão ocidental de um desertor siberiano... no fundo, alto e magro a condizer com o conjunto de secretária...
sem poucas palavras, menos do que nenhuma: deixou cair junto ao teclado uma carta... olhou-o nos olhos e saiu... estava despedido...
ó menos dava-me um baralho!